El hilo como el agua que puede ser río busca su propio cauce, el mismo día que subo el post de Dawson crece me reencuentro con Flamenco y las mismas palabras destinadas a Dawson están ya hablando de Flamenco: “es una proyección, una sombra en la pantalla-piel de la ventana de la habitación”,
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Palpar el hueco. De un cuerpo transparente habla Paco.
Un vaciado, como el de una escultura.
Javier toma las medidas y lo rodea fotografiandolo como si de un escaneo 3d se tratara, para fabricar el molde, la mascarilla, el vendaje. La muerte es consciente desde el primer plano.
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Ese espacio que está libre de la representación aunque completamente envuelto en ella, esa habitación de la infancia, imagen primordial en el imaginario de cualquiera, prisión feliz, pues permanece permanentemente abierta al vínculo.
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Hago una excepción en este blog, para hacer una lectura negativa ante la percepción de daño reiterado infringido por esta serie.
No soy yo el que habla contra Cuéntame, la propia serie se enfrenta al título que la nombra para negarlo, porque si de algo trata este ejercicio televisivo es de negar este “cuento”, de desproveer el relato de la voz,
El vínculo materno que la naturaleza ha querido representar en el cordón umbilical, y que en algunos partos se convierte en soga de horca, es quizás una imagen insuficiente para las necesidades simbólicas de las relaciones familiares en el mundo contemporáneo. Guillaume, un director-personaje muy actual, se ve en la necesidad de construir una imagen que supere la metáfora del cordón umbilical.
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Un hombre en busca de su origen, de la imagen primigenia que lo hace. Sean Thornton (John Wayne) viaja a un pequeño pueblo irlandés, pues hay algo umbilical que siente en riesgo.
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Una ópera en la que el sujeto no es el que mira sino el que está sujeto y desde esa atadura entra y sale en un relato delirante, en una especie de interminable fiesta báquica.
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Lo femenino mira sobre lo masculino, como queriendo hacer una elección. El ojo aquí abandona su posición pasiva, receptiva, construyéndose una prótesis óptica cuya función es disparar. El ojo lunar de Buñuel que se abre describiendo sexo femenino se hace aquí falo.
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Espejo de leona. “No te muevas” le dice Denys a Karen cuanto esta se encuentra de repente frente a la leona, y más tarde en medio del sexo: “No te muevas”. Cuando juntos se encuentran con una pareja de leones, retroceden lentamente, y en el momento que las fieras atacan ellos disparan, vinculandose definitivamente con esa naturaleza salvaje.
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De repente el objeto adquiere sujeto, subjetivo. Ese subjetivo perdido y en busca, tan presente en gran parte del cine contemporáneo y que normalmente responde a gran angulares sin sujeto, a misteriosos blancos y negros, alteraciones del color, etc. Koreeda gira la cámara y hace de ese supersubjetivo el objeto principal de la mirada.
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