Criatura sin apenas habla, balbucea, canta. Gus Van Sant presenta a Blake-Kurt como un pequeño salvaje entre arroyos y bosques, como una especie de duende. El sonido del arroyo en el que se baña y el sonido sampleado del que va naciendo su música parecen provenir del mismo sitio.
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Cuerdas vibrando atacadas por una arco.
Un cuerpo femenino abierto a latigazos.
Un ciclo de 12 años.
Perder el nombre,
desidentificado el cuerpo desaparece
y es convocado por todo aquello que vibra, que suena.
La música en su gravedad hasta alcanzar la escritura.
12 años para una carta que reclama ser nombrado,
reconocido. Señalado por el padre,
que con un solo gesto inicia el libro de la biografía.
¨Puedes agarrarte pero no la hagas tan fuerte¨. Le dice la mujer a la que se agarra y que será a partir de entonces su madre de acogida. Buscaba al padre, para lo que huyó del centro de menores y encontró un apartamento vacío. Cuando huía de los que le perseguían se agarró a esta mujer.
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“Me has dejado sin palabras”, me escribe una amiga, ante un comentario que le hago sobre una selección de fotos de su último viaje.
Sin palabras trabaja Keaton, mudo, ante esa imagen femenina que fotografía en un curioso paisaje nevado de papeluchos y de páginas en blanco, como de libro no escrito, que han caido con motivo de un multitudinario recibimiento a una pareja de famosos.
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El que solo tiene nombre, y que no tiene casa (aunque sea simbólicamente). Un nombre autopuesto, pues no hay quien le nombre. Parte de la calle donde coloca sus pequeñas piezas, como cuando cuelgas cuadros en una casa, haciéndola más habitable, personalizándola también, haciéndola propia, única. Esta es la sensación que producen esa emocionante introducción con artistas de calle. Podría decirse que son seres con marca (en una amplia extensión de la palabra), pero sin nombre.
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