Una ópera en la que el sujeto no es el que mira sino el que está sujeto y desde esa atadura entra y sale en un relato delirante, en una especie de interminable fiesta báquica.
Leer másEtiqueta "escritura"
Espejo de leona. “No te muevas” le dice Denys a Karen cuanto esta se encuentra de repente frente a la leona, y más tarde en medio del sexo: “No te muevas”. Cuando juntos se encuentran con una pareja de leones, retroceden lentamente, y en el momento que las fieras atacan ellos disparan, vinculandose definitivamente con esa naturaleza salvaje.
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Charles es un hombre sin fisura, sensible, pero cerrado, que vive en esa casa frontera de la playa entre el mar y la tierra. La casa y él componen una figura materna, una especie de San José.
El título de la peli nombra por ausencia al padre de Ryan, tabernero alcohólico y cobarde, también fronterizo con lo masculino: alcoholismo y mar forman parte de un mismo arquetipo.
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Cuerdas vibrando atacadas por una arco.
Un cuerpo femenino abierto a latigazos.
Un ciclo de 12 años.
Perder el nombre,
desidentificado el cuerpo desaparece
y es convocado por todo aquello que vibra, que suena.
La música en su gravedad hasta alcanzar la escritura.
12 años para una carta que reclama ser nombrado,
reconocido. Señalado por el padre,
que con un solo gesto inicia el libro de la biografía.
De la ausencia del padre nacen cartas escritas que son censuradas, con una especie de barrotes negros, borrones de tinta que ocultan algo de lo dicho, que permanece secreto.
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Lo bonito de los rollos de seda o papiro donde se escribía antiguamente es que tienen una cierta similitud con las bobinas del cine, o incluso si queremos, con Facebook, más que con un libro. El rollo que porta el mensajero en respuesta a la declaración de guerra está en blanco. Cao Cao (el malo) contesta con la cabeza cortada del portador.
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Algo ha quedado detenido. Una carta encabezada pero sin acabar de escribir “querida Momo:” y un reloj que también se detuvo en primavera. La carta es del padre, que falta desde primavera. Al abrir esa carta en el barco (que navega sobre las aguas del sueño y la emoción) de camino a unas islas donde madre e hija serán acogidas por unos familiares, tres gotas de agua caen del cielo.
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“El lenguaje no puede ser en conciencia”*, al igual que la respiración. Elizabeth tras un accidente en el mar yace en el hospital en coma con respiración asistida. Matt King (George Clooney) heredero y fideicomiso de una extensión importante de tierras en una de las islas de Hawai tiene que tomar una importante decisión sobre el futuro de esta gran extensión de tierra virgen. Este hecho sucede en paralelo a la hospitalización de su mujer. Tierra virgen y cuerpo roto femenino construyen una misma imagen.
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Dios es el relato. “Tu eliges” le dice Pi al periodista, al final.
El tigre es la chica. Y te acompaña siempre en la barca.
Aguas que son cielo e infierno y entre los dos te haces.
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Una vez más la escritura que nace en ausencia de la voz del padre.
“Un espejo que no se puede romper” dice el personaje tartamudo de El pabellón de oro. Espejo-escudo entonces, como el de Perseo para matar a Medusa, curiosamente cortándole la cabeza, último gesto anunciado en este film. Espejo en el que se ve mujer en el episodio de La casa de Kyoto, pero imágen del mismo cuerpo que no puede tocar en El pabellón de oro.
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