Dos imágenes que andan juntas.
– Una especie de metro-ascensor gigante que llaman “la catarata” atraviesa la tierra de un extremo a otro pasando por el núcleo, donde se pierde la gravedad, cual niño en útero.
– Y dos manos (chico y chica) atravesadas por una misma bala mientras uno sujeta a la otra que cuelga de una ventana.
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Uno nace boca abajo, recogido por las manos del padre (o la comadrona como sustituto). Aún boca abajo recibe el azote para llorar-respirar. Es entonces cuando te dan la vuelta y El cielo gira. El primer cielo es la tierra. Lugar al que se dirige la directora. Esa tierra habitada por capas y capas del pasado, de antepasados hasta los mismísimos dinosaurios de los que quedan huellas en el pueblo.
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Cuando James Joyce escribe Finnegans Wake, convierte el texto en una holofonía, en un mantra multiplicador de palabras y sonidos provenientes de todos los cuerpos vivos y objetos en movimiento -que tan bien reinterpreta John Cage en Roaratorio-. O como las voces que proyectan los monjes budistas, pareciendo que el sonido llega de todas las direcciones.
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Histoire(s) du Cinema es una ópera por su construcción musical y sonora, por su cante, con teloncillos o forillos que se van superponiendo en capas en continuo movimiento.
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Empezamos por el final de la segunda temporada para hablar de esta serie que traducida al español significa Paternidad, pero referido al conjunto de madres y padres.
La serie empieza precisamente con la llegada de Sarah y sus dos hijos adolescentes a casa de sus padres, y a la ciudad donde viven sus otros 3 hermanos. El motivo y primer motor de la serie es la separación de Sarah de su pareja y padre de sus hijos.
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Aquí vamos a empezar por el final, el último capítulo que cierra la quinta y última temporada de esta magnífica serie, que se adentra en un “jardín” como es el de la poligamia que, aunque resulte ajeno a la mayoría, toca en lo más hondo de las relaciones y la convivencia entre hombres y mujeres, explorando un modelo familiar de una complejidad sorprendente.
No es habitual a estas alturas encontrarse en el cine con sorpresas tan emocionantes como este filme. Supongo que algo habrá tambien de coincidencias generacionales (infancia en los años 70). Lo cierto es que me encanta esta película. Y es este “encantamiento” el argumento de partida para hablar de Stella y Sylvie, la directora.
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El incidente es sin duda la película de un alérgico, como el que aquí escribe. Un relato donde la plantas liberan una toxina para defenderse de los humanos, resulta una versión un poco más elaborada de la rinitis alérgica. Hay algo en el despertar de la primavera, en su exceso, que puede llegar a resultar obsceno, y que podemos leer como la representación de la sexualidad de los padres que un niño no es capaz de aceptar o entender.
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El que mira es siempre un niño. La cámara permanece a esos 90 cm del suelo. Es el famoso plano tatami que inventa Ozu y que equivale a la altura de un adulto sentado en un tatami o quizás a la de los ojos de un niño. La planificación de las secuencias suele mantener una estructura similar, entrando y saliendo en la conversación del plano contraplano (preferentemente frontal), con espacios vacíos antes y después, que ligan unas secuencias con otras, o quizás sería más correcto decir que vacían una secuencia de la anterior.
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Ya en el título se anuncia una separación entre lo que soy y como me veo. También sugiere un espacio, un lugar donde estar o hacerse: habito. Marisa Paredes porta el alimento que le hace llegar a Vera a través del montaplatos a esa habitación cerrada con llave, donde habita.
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